ESGRIMA

     Confesso que ando muito relapsa literariamente. Há um bom tempo não leio um livro, nem mesmo Gibi, Na realidade, até jornal leio eventualmente.

     Não posso precisar o início dessa falha, mas lembro que “parei” no João Ubaldo Ribeiro e nunca li Saramago.

Para quem leu avidamente O Continente, do Érico Veríssimo – a trilogia  -

em tomos de considerável paginação; um ou dois romances de Sidney Sheldon; As Sandálias do Pescador, de Morris West e A Mulher Imperial, de Pearl  S. Buck em apenas um ano, este marasmo atual é inconcebível.

     Já fui devoradora de livros nos tempos de menina e creio que esse hábito deu-me embasamento para fazer boas redações, na escola. A única vez que simpatizei com a Matemática foi lendo O Homem que Calculava, de Malba Tahan.

     Para quem se arvora a escrever publicamente, como eu, é imprescindível visitar os escritores atuais e expor-se às suas influências. No entanto, teimosamente, tento usar apenas meu estilo.

     Vejo-os  como exímios esgrimistas a manejar suas “canetas virtuais” em sábios movimentos, que jamais eu poderia enfrentar.  Reporto-me aos Mosqueteiros, de Dumas, que afinal eram espadachins – eram espadas ou floretes? – que o cinema nos traduziu em virís mancebos, lutando com hábeis e graciosos movimentos, frases espirituosas durante o embate e o inevitável “touché” final.

     Deixando o velho Dumas e voltando ao tema que me propus, não consigo ver-me, metaforicamente, é claro, esgrimando com Jorge Amado e outros de sua estirpe, mas como “sparing”, seria uma honra.

TOUCHÉ...

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